Снег белый лежит, он весь бархатно чистый, и не ведом ему грязь, порок и беда. И спустя пару дней, он обрел новый цвет, сквозь него прошли, толпы алчной москвы. Словно шлюха лежит, весь потоптанный, грязный. И не знает тот снег, жизни новой, иной. Я пишу белый стих, и сегодня он белый, ну а завтра его, испоганят ногами. Словно грязная шлюха, на отрывке бумаги, стих лежит, и не знает он жизни иной...